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Sir Arthur Conan Doyle (1859-1930)
(...) L'heure est venue pour lui de disparaître, d'aller où va la
chair, réelle ou fictive. On aime à penser qu'il y a, pour les enfants
de l'imagination, une sorte de limbes fantastiques, un lieu étrange,
impossible, où les "beaux" de Fielding continuent de faire
les galants auprès des "belles" de Richardson, où les héros
de Walter Scott se pavanent comme naguère, où les délicieux cockneys
de Dickens ne cessent pas de soulever le rire, où les mondains de
Thackeray persévèrent dans leurs égarements. Peut-être Sherlock et
son ami Watson trouveront-ils place pour un temps dans quelque humble
coin de ce Walhalla, tandis qu'un autre limier de police plus astucieux,
doublé d'un compagnon moins astucieux encore occupera le théâtre
qu'ils ont laissé vide (...)"
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